La tempête fait rage, et elle observe. Dans les flammes, un journal brûle, emportant avec lui un préambule métaphysique, des secrets narcissiques et des chimères inaudibles. Sur le fourneau, un thé mijote, diffusant une vapeur langoureuse pour les coeurs désenchantés. Son regard hâlé erre au-delà de sa devanture imbibée, vers les rues immaculées de Montréal, mais son esprit est à mille lieux d'ici. Dehors, les enfants confectionnent des bonhommes de neige que le printemps, bientôt, s'affairera à noyer dans la boue. La neige d'une candeur utopique calfeutre les ruelles de son manteau blanc et les bambins s'amusent à en cueillir les flocons sur leurs joues enflammées par la fraîcheur de la saison. Puis, leurs coeurs infantiles comblés, ils rentreront les pieds gelés, les doigts endoloris et, au coin d'un feu lénifiant, enivreront leurs sens d'un chocolat lascif, pendant qu'une soupe frémira sur le poêle. Mais, sans tarder, les tracteurs s'empresseront de souiller cette neige, détruisant la seule vision d'un monde unanimement pur et simple.
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